Idealização. Os desejos jogados pro futuro (que nunca chegará). O fracasso prenunciado e, mesmo assim, não evitado. Covarde. As paredes são. Fumaça, frio. Não há trilha. Filho da puta, não há trilhos. São o meu horizonte, as paredes, as oito horas protocolares. Virei gesso. Afogo-me - e continuarei sem ar até que. As árvores - numerosas guimbas - conversa tola - arrogância desmesurada - sonambulismo - rodar em círculos sob o sol que, do outro lado do mundo e logo ali, ilumina uma estrada coberta de cascalho - o cinza poderia ser verde, ou negro, ah. Resurja. Destrua tudo e construa, sobre os escombros, o novo. A vida. Sou melhor do que um ouroboro, não sou? Manterei contato. Do mesmo lugar. Câmbio.